Jolie petite histoire...
Le satin blanc claque au vent qui s’égosille. Obédience humble à la fureur des éléments ou révérence extasiée à l’assourdissant tumulte des caprices d’une nature indomptable ? Aurora s’engouffre sans rien dire au creux du tourbillon, s’immole à la frénésie du souffle aigre qui balaye le sable jaunâtre et ses grains qui virevoltent, s’unissent de concert aux cheveux épars qui folâtrent au creux de son dos. A la mélopée rageuse de la brise se mêle le tambour sirupeux des remous marins qui semblent chanter, inlassables, la litanie imperturbable de leur sempiternel va et vient. Et le claquètement des vaguelettes chuinte à ses oreilles lorsqu’elles viennent s’échouer, agoniser pour mourir sur la plage assaillie par le vent, étalant dans son trépas l’écume blanchâtre de ses crêtes qui, l’espace d’un instant, semblaient avoir dominé le monde. Entre les doigts transis par l’aigreur fulminante de la brise, le pan de satin rabattu volète toujours, expose sa fragilité extatique, immaculée, en sacrifice à l’ire vorace d’une douceur estivale qui se refuse à mourir. Aurora s’enivre de la danse fougueuse de la nature, s’y égare, se mêle de concert au tourbillon lascif des éléments déchaînés, tournoie au bord de l’eau d’encre dont elle savoure la morsure glacée avec un délice plein d’entrain. Le vent souffle plus fort, et elle rit, heureuse, légère, s’abreuvant des embruns de sel, dont les effluves maternels de cannelle viennent adoucir l’âpreté qui soufflètent les joues rosies de la progéniture chérie couvée d’un œil tendre.

La jolie montre de cuir brun indique minuit. Aurora hausse les épaules, l’insouciance de son jeune âge s’esquissant en un sourire mutin sur ses lèvres rebondies. Les minutes s’égrènent au rythme de son bonheur, filent et défilent sous ses yeux moqueurs, quand le temps et l’espace ne peuvent rien contre sa joie d’être à la maison, fut-ce pour quelques heures désormais, fut-ce pour une ultime nuit qui s’achèverait à peine ses yeux clos. La nuit peut bien la narguer à sa guise, quand Maman est assise près d’elle au creux du sable dont elles ignorent les gifles, quand l’index de la petite femme replète lui indique les formes incongrues que dessinent les innombrables étoiles, si loin qu’elles sont déjà mortes, peut-être. Et la trop légère Aurora s’esclaffe encore, se rit du tombeau de ces étoiles dont la lueur vient éclairer dans une grâce posthume sa dernière nuit. Mais la jeune fille ne fait pas aux cieux l’offense de se moquer. Le rire n’est pas goguenard. Il semble un murmure. Il vibre de son glas tendre, léger, trouble à peine la furie de l’été qui se meure dans le souffle du vent. Dans la gratitude de ce rire il y’a la pureté de l’aube, le triomphe timoré d’un matin de printemps, éclipse aux ténèbres mortifères d’un hiver trop long. ll y’a la renaissance de l’aurore qui succède à l’agonie d’une nuit sans fin, comme la promesse de jours nouveaux, comme l’espoir insensé que tout est possible, encore. Il y’a dans ce rire tout ce à quoi la jeunesse d’Aurora croit encore ; la fébrilité de la nature dans ce qu’elle a de plus éphémère et de plus extatique. Le chant frileux d’un rossignol aux premiers frimas de l’hiver, le bruissement des feuilles de cuivre et d’or que l’automne fait choir des chênes millénaires, et qui, dans un trépas docile, viennent se mourir à la limpidité des ruisseaux. Et lorsque le clairon tranquille de celui de sa mère se joint au sien, plus grave, ébréché, fêlé par les embûches de plusieurs automnes, alors Aurora s’égare dans l’abîme de cette mélodie incongrue qui résonne du passé et des desseins de ces deux femmes qui sont tout l’une pour l’autre.

Qu’attende donc le sommeil ! Le Poudlard Express accueillerait sans ciller les heures volées à leur dernière nuit, et il restera quelque chose de Maman dans les somptueux muffins aux myrtilles qu’elle mordrait pour le déjeuner. Leurs doigts et leurs joues transis s’échaufferont à la chaleur ronronnante de l’âtre, et le sempiternel plaid rayé, usé jusqu’à la corde, recueillera les miettes de scones et de tarte à la citrouille qu’elles dévoreront jusqu’aux premières lueurs de l’aube, avides, rendues voraces par l’air marin qui aura déposé sur leurs lèvres les embruns de sel dont elles dissiperont l’âcreté dans une tasse de chocolat. Aurora aura sans doute le temps d’appliquer un peu de sa lotion sur les cheveux de Maman, abîmés par le sel qui lui rongeait jusqu’aux racines et lui mortifiait la chevelure au point de n’en laisser qu’une crinière sèche, fourchue, cassée par le vent marin. Baptisée « Nutrivit », la lotion capillaire reste la première fierté de la coquette jeune fille qui s’est découvert, dans sa tendresse pour Maman, une passion insatiable et un talent certain, doublée d’une certitude dans ses desseins d’avenir, dans cet après-Poudlard qu’elle n’imagine pas sans elle. Et la trop légère, la passablement médiocre jeune fille s’est soudain prise d’application pour les cours de Potions et l’Astronomie, comprenant vite l’importance de la rigueur du maniement des ingrédients et de l’alignement des planètes dans la préparation de ses onguents et décoctions. Dans la pincée de poudre de pieuvre, touche finale ajoutée une nuit de pleine Lune à sa mixture de camomille, d’huile de lin et d’essence de rose résidait le secret farouche de sa plus glorieuse réussite, que les coquettes de Poudlard s’arrachaient, remplissant les poches d’Aurora de quelques mornilles qui s’échappaient comme une poignée de sable qui s’égrène au creux de ses doigts, dilapidées en rubans de soie, en robes de tulle et en ingrédients divers indispensables à ses nombreuses mixtures. Ingénieuse alliance de produits moldus et de ressources sorcières, les baumes pour le visage succèdent aux lotions capillaires, et, lorsqu’un simple « Impervius » laisse demeurer intact un maquillage appliqué avec soin à son visage de poupée, elle comprend aussi l’utilité des Sortilèges, matière à laquelle, pourtant, elle ne parvient pas à exceller.

Les études l’ennuient. La jeune fille de l’aube scintille des frimas chatoyants de l’aurore qui lui a offert son nom et sa lumière, et la poupée miroitante des matins d’hiver semble traîner sur son sillage cette lueur d’espoir au chatoiement d’or qui semble pouvoir percer la plus insondable des nuits. Elle ne rêve que chiffons et danse allègre, évaporée, distraite, s’abandonnant à la moindre caresse d’un rayon de soleil, s’enivrant du son d’une corde qui susurre une complainte ou fredonne une ôde à la vie. Amoureuse des sens, du monde et de la lumière, Aurora est gaie, trop pour les salles de classe, trop évaporée pour l’étude, trop vivante pour la compagnie des pages sèches, arides, qui hantent par milliers la bibliothèque aux étagères chancelantes d’énormes ouvrages poussiéreux dont les reliures ont vu défiler plus de décades que n’importe quel sorcier encore en vie.

La tristesse est vaine, et elle ne s’acharne pas dans le combat perdu d’avance contre l’aurore qui l’affronte d’un éclat de rire et d’un œil goguenard rivé sur le soleil. Elle comprend vite que le chagrin est vain, que ses griffes s’émoussent sur l’âme tranquille baignée de l’accalmie céleste dont la naissance lui a fait grâce. Vertu ou malédiction, Dame Nature donne ou dépouille au berceau les trop petites âmes qui peinent encore à voir le jour, scelle leur destin à l’aveugle, au gré de caprices hasardeux qui ne souffrent ni révolte ni blasphème. Despote implacable, elle distribue sans logique, ses longs doigts tendus au-dessus du monde, agitant à sa guise les innombrables fils de soie qui régissent la vie de ses pantins désarticulés, gardant l’inextricable écheveau au creux de sa paume avec une jalousie farouche. Bienfaitrice ou usurpatrice, nourrice ou marâtre, elle jette à l’aveugle l’opprobre ou la gloire au creux des couffins blancs, crache ou bénit à ces petits visages joufflus aux yeux écarquillés d’une vie qu’ils peinent encore à voir. Et s’il manquera toujours à Aurora cette intelligence scolaire qui lui font abhorrer les études, au moins ne souffrira-t-elle pas des mélancolies intarissables qui inondent les esprits plus profonds. Heureuse idiote disent certains, poupée jolie mais sotte, au moins le sort lui accorde la joie de vivre, et elle se complaît dans la simplicité de joies légères que le don de l’insouciance lui a accordé.

Beaucoup auraient été plus tristes qu’elle, pour Papa, quand Aurora n’a souvenance que des longs doigts qui s’agitaient avec une grâce agile, folâtre, sur le piano du quatuor de jazz dont son Moldu de père était le pianiste. Il n’y avait que les réminiscences de ses petits souliers qui claquaient sur le plancher de bois, battant la mesure avec la frénésie juvénile de son jeune âge, de sa petite jupe à plis jaunes qu’elle faisait tournoyer entre les tables des clients, de l’enfance encanaillée aux embruns âcres de tabac, aux baisers que donnaient les belles dames fardées aux messieurs en smoking, aux fonds de verre dans lesquels elle trempait les lèvres en cachette, plissant son petit nez sous l’âpreté du rhum, mais ravie de cette satisfaction d’enfant qui sait avoir goûté à quelque chose d’interdit. Et les effluves d’œufs frits, de bacon et de pancakes qui s’évaporaient de la cuisine, surprenant les quelques esseulés qui cuvaient là, et qui réveillaient la petite fille affamée, assoupie sur une banquette de cuir. Elle se souvient du regard de Papa, lorsqu’éreinté il lui a refusé une dernière chanson, et lorsque ses doigts malgré tout s’étaient surpris à voleter sur l’instrument, au gré de la déception furieuse de la fillette. Il n’est pas parti pour cela. Il savait déjà. Une autre femme, Maman a dit. Et la régularité des nouvelles s’est espacée au fil des mois, quand Aurora s’est surprise à s’en moquer. Maman a retrouvé son Pembrokeshire natal, la fillette dans ses valises, et son talent culinaire lui a valu la confiance de la Gazette du Sorcier, qui lui octroie la rédaction de la page entière dédiée aux recettes de cuisines. Lui est resté le vague sentiment que les hommes partaient, amertume qu’elle chassait d’un rire ou d’un revers de main. Elle s’est accoutumée à n’avoir besoin que de Maman, de la farine dans ses cheveux qui la vieillissait, de son tablier rouge qu’elle nouait autour de ses hanches larges, du sillon au coin de ses yeux lors qu’elle riait. Son centre de gravité dans cette petite femme qui sentait la cannelle et le pain chaud, et qui riait aux éclats lorsqu’elle lui plantait un baiser sonore sur la joue. Son alpha et son oméga, et qu’importait la lâcheté de Papa, quand la petite main de Maman l’attendait, inlassable, à chaque retour de train ? Cannelle, c’est le nom du tout petit hibou qu’elle lui a offert en première année, lorsque de grosses larmes ont perlé à ses yeux à l’idée que Poudlard l’arrachait de Maman. Hommage à son épice préférée, le petit animal étoffait un peu plus l’indestructible lien des deux femmes qui s’écrivaient avec une constance appliquée, se manquant toujours, heureuses mais incomplètes, scellant chaque vacances leurs retrouvailles émues par une affection consolidée. Papa pouvait bien partir aux oubliettes. L’affection maternelle s’exacerbait dans sa lâcheté. Qu’avait-elle besoin de celui qui avait préféré une autre à Maman, à elles deux ? Pas même une rancœur, pas même un vague à l’âme. Les jours heureux s’écoulaient maintenant, sans lui, mais avec tout ce qui comptait vraiment, au fond.

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